Ameo'e altrimenti

Ninnive dei gatti

domandedibambu — Wed, 01 Feb 2012 17:55:25 +0000

Pensano: risveglio delle vibrisse a Ninnive, la città
dei gatti non che esista ma esiste
nell’opulento vigilare di una qualche saggezza
individuale

ossia individuare correttamente: dove posiamo le regalità
del sottozampe oggi che l’oggi è scintillante
oscurità che tiene insieme mortali e immortali
nei gusci marini dei palazzi
e le case, le nostre case in balìa del nuovo mare
bianco
bianco
bianco, naso all’erta. Qui si confondono le acque
e gli uomini sembrano felici

ovvero attendere il passaggio: dal freddo al gelo
le nostre vite nella neve sono ninnoli di Ninnive

malagrazia: e guardatela assumere il giorno
poi la sera
a servizio del sorriso o malefico miagolio sui tetti
stretta piccola bugia.

Mamma Myriam vado a stendere i panni

domandedibambu — Fri, 27 Jan 2012 14:03:03 +0000

(Campo Fossoli: i passi verdi della memoria; foto di Giulia Chiodetti, dicembre 2011 )

Mamma Myriam vado a stendere i panni

Quel bel sole d’ogni stagione riunì scene
contro l’azzurro

schermaglie del tempo che fu, i fili tesi per transizione
le mollette a molla di fionda
la bacinella ricolma di albe
con i battibecchi tra le lenzuola
come camiciole al ginocchio o le brache di papà Daniele

amo pensare alle voci asciugate ma virtuose al tatto
tradimento d’un acquazzone meno chiaro all’udito

seppure è passato l’orrore, la sua mano lisciando
vento di tempesta, diranno
si scriverà su ceneri sparse in pianure
ancora vanità, schermaglie del cielo che fu
cielo nuovo di uomini
mendicanti di decisioni con dita da soldati

e in tutta questa memoria combatto la mia notte
sorvolando trappole
quel filare di parole al collo, l’abbraccio certo
– vi aspetto.

crazydiamond

domandedibambu — Sat, 31 Dec 2011 14:56:05 +0000

Dal centro di un diamante
nello spazio un punto
per quel punto infinite parallele che incontro
sul mio cammino se mi guardi, unico amore mio

lo spazio tra me e te è follia di luci.

L’infiorata di San Luigi Gonzaga

domandedibambu — Wed, 16 Nov 2011 16:49:00 +0000

Un’ inquadratura fortuita, tra i sampietrini
il resto alto dei muri
fin su – mattoni fornace d’evo medio -
fin su la strettoia del cielo:
le mani dal tascapane scelgono petali e semi
anche soltanto per caso gli uni o gli altri

piccole mani, quasi un sogno di fiori
la strada nei confini di gesso

come parole puntigliose spiegazzate al vento fermo
le ho ascoltate
pensando al silenzio delle figlie dilette
andate scalze chissà per dove, un buio
un campo d’iride o la gola roca che inghiotte.

La notte d’estate accorcia le distanze
la via del Casalino chiude il mondo intero
apre ai passanti le speranze sorridenti

ma non dice nulla
la bambina che lavora con lena
- sarà fatto- ricordo che l’ho colto
in quell’attimo scarlatto sulle sue labbra.

L’uomo che amava di gran lena i passi d’erba finché non raggiunse il mare

domandedibambu — Thu, 21 Apr 2011 19:40:00 +0000

A passi pochi passi il confine prezioso
con le terre d’ocra
ripeteva
ripeteva
così sporgi prima che sia il giorno
un altro ( eppure lo stesso tempo
fonde fuoco e oro)

tra i fili d’erba ti ho cercato
dal pensiero esile alla curva vivace
nel tragitto dove l’amore
non trova le giuste parole
se è giusto coglierne il silenzio
alle radici
per l’unico seme in germoglio

s’accende il dirupo ( non vedi, al mare ritorna
il cardine del suo pianto abbandonato )
a dismisura s’apre.

***********************************************

Camera con vista su approdo naturale

domandedibambu — Wed, 10 Nov 2010 16:35:00 +0000

Angelina furiosa, becca ribecca
rimbocca
inimmaginabile e tormenta. Mi assale
Icaro alle onde e sponda alla bocca
un trafiletto da giornale riporta:
buon tempo ora - accorre la folla a guardare.

Sciocchezze, l'inferno non scende
a compromessi

vira d’impianto nel gorgo

dopo tutto, il niente arde per solitudine
celestiale
mal rotondo e mal ritorto. Da diporto
questa baia e Dover.

Angelina assorta
crede
nel tutto esaurito: man bassa alla vita
e di spalle la spunta di ali.
* * *

Otrel, autore illustrissimo del dipinto

Trittico: scomposizione per minutezze e sfumature castagno

domandedibambu — Mon, 01 Nov 2010 19:35:00 +0000

L’inizio di ogni stagione

E fino ad allora l’ineleganza della verità
soltanto un ricordo
mai visto: mio padre
in braccio mi solleva, forse mi dice cose
o niente da dire. La verità è nella vita che
mal sopportiamo se non per l’abbraccio
di chi – senza sapere -
accorti alle sponde dei rami verdi ancora.

L’interludio
Si estingue l’armonia delle fronde
nel trambusto, ostinato andirivieni
sole e sole
la luce che sole
avrei arginato un mare di isole e mari d’amore
ma le castagne hanno un’altra stagione.
Un padre è la metà del mondo
a chi appartiene la fine del rischio: si vive
e d’un riccio soltanto è tutto il bosco
orfano.

Tutti vanno nel senso del temporale

E infine non era poi vero, non credi?
Al sorriso equivale il sole
al sole non equivale la certezza d’un buon raccolto.
Ma c’è di più: l’unico ricordo mai visto
vince il buio dell’inverno, stretto
spinoso
fulmineo.

L’incontranza

domandedibambu — Thu, 14 Oct 2010 19:12:00 +0000

Somiglia a se stessa, già è molto.
Un se stesso preoccupante ( di per sé )
l’ha stretta a me, la sua anemica
pasqua
non ha amici e tanto meno ne fa a meno.

Però la vedo, ogni tanto per incontro
con quel sogno svenato
che mi trae
coraggio
e la massacro a morte. A morsi anche Eva
amava
ma l’odio sventra la vita, del torsolo ne fa torte.
Da morta, già è molto.

La luna pastello

domandedibambu — Thu, 23 Sep 2010 19:12:00 +0000

Com’è che si disegna la notte
come vuole
e la sogniamo storti appesi
alle sue dita

non direi l’umile pensiero
che resta ciondolante a far di pastello
se non per rovistare tra il senso chiaro
e la giusta opposizione mortale
dozzinale
di una sorte giovane

che mostro che sei, così sola.

Come stanno le cose su questa faccia
flaccida terra, aspetto.
E lontano avevo spinto la cornice
larga manica
di nascosto ho nascosto i colori.
Il foglio si stacca
sbianca
quei segni che solchi
quei due sgorbi di labbra
il naso
e stolti crateri
discese senz’acqua alla gola.

Che mostro che sei
se ci pensi
nell’inutile notte bucata.

(Cristina De Biasio, "La luna nella notte" )

Il faut dire septembre dans les yeux

domandedibambu — Tue, 07 Sep 2010 15:27:00 +0000

Il senso del dire settembre
negli occhi, l’errore cieco della pioggia
non ha bisogno di leggere
le linee che la grondaia insegue
a sistemare quei coppi sul tetto
esattamente spioventi d’una pupilla e mezza.

L’altra metà dello sguardo
raccoglie la goccia, nell’unico incavo
sorregge la volta e ne aspetta un’altra.